A trova da cabra do porco e do povo

Avisado está o leitor

Esta história acaba mal

Não pela falta de rigor

Mas pelo insólito final

Era uma vez uma cabra

Igual as outras então

Parece coisa macabra

A chiba pariu um leitão

Ficou chocada a freguesia

Com tamanha situação                                      

Na vida nunca um dia

Uma cabra pariu marrão

Coisa bizarra e anormal                                     

Ai jesus quem me acode

Nasce do ato sexual

Entre a cabra e o bode

Fosse só esta a historia

Que o pior está para vir

Terá o leitão sua glória

Vai a vida o sorrir?

Cresceu em tamanho e idade

O nosso ilustre suíno

E foi na universidade

Que se formou em cretino

Arrogante rigoroso

Consagrado analítico

Alcoviteiro famoso

Um promissor politico

Prometeu apoio social

Educação sem estrovo

Saúde essencial

O melhor para o povo

Mas o povo para o porco

Eram belmiros e martins

O resto canetas em orco

Riscando nuns  boletins

O povo que não é porco

Nem filho da uma cabra

Não mata a fome do corpo

Com o ar e uma sabra

Foi o povo em alvorada

A casa da cabra então

Fizeram dela caldeirada

Comeram com satisfação

Á tardinha desse dia

Foram todos em conjunto

Com a panela vazia

Fatiar o rico presunto

Escutem lá o passado  

Ele tem sempre razão

Acaba cozido ou assado

Todo o político marrão  

Prestem bem atenção

A história faz-se assim

Até os donos da nação  

Podem um dia ter fim

© Altino Pinheiro

Arco-Íris

Há um arco íris de mil cores exuberantes lá no fundo deste horizonte universal que abraça a possibilidade da esperança.  São texturas que se renovam na quietude de uma palavra graciosa, num gesto de bondade que pode ser a verdade. Na beleza desta confortante planície futura, sinto um Deus gracioso que me exorta a respirar a confiança deste ar mágico e puro.  

Há um arco íris equilibrado que se curva em plena consciência para unir em segurança os seus extremos; objetivo, subjetivo, construindo assim a preciosa personalidade eterna.  A meta do incessante movimento, asas de colibri esvoaçando no tic tac do tempo. Metamorfose que resplandece a alegria de me transformar simplesmente.

Há um arco íris lindo que revela o segredo, o santo gral merecido, prometido pelas almas unificadas em mim, testemunhas das pedras estilhaçadas que rasgaram o meu corpo no percurso deste caminho consumado em aposta. O jogo é um ganho, o esforço é um sorriso que se aposta com a vida na aventura do ser.

Há sempre um arco íris que te espera lá no fundo da possibilidade, prometido em motivação pelo hoje e que vai colorir de sonhos o teu amanhã.    

© Altino Pinheiro

             

Poliedro

Se existe coisa dolorosa para mim é precisamente “mexericar” o passado, abrir o baú da memória para certificar-me que existem pedaços incompletos de mim. Sou uma estrutura que se faz com o tempo, que se vai compondo com o presente, evitando o recurso a peças que não se encaixam num puzzle que se quer contemporâneo. No entanto nesta arriscada viagem de regresso ao passado, podemos sempre desencantar tesouros perdidos no amontoado de acasos que julgávamos perdidos. Há 30 anos atrás tive a honra de participar num projeto literário do jornal Açoriano Oriental intitulado Poliedro. Autores anónimos, ou não, partilhavam quinzenalmente, aos domingos, o que lhes ia na alma através da escrita, em prosa e poesia. Um página inteira de cultura que agora é ocupada pelos índices dos mercados financeiros, analises politicas e outras que não sendo cultura, também cultivam. Expressava-me como adolescente, riscando tintas coloridas em papel de diários e cadernos, testemunhos físicos das emoções que em todo o momento poderiam ser revistos. Adorava o meu diário!

Um poliedro é uma figura geométrica cuja a superfície é composta por um número finito de faces e tal como os sentimentos possui vértices e arestas… Para se definir, rever e aceitar as emoções torna-se necessário recuamos lá atrás, ao baú do tempo e limparmos o pó das causas, estender os planos definidos pelas suas faces até se intersectarem, formando assim uma nova figura. E isto em geometria chama-se; Estrelamento. 

© Altino Pinheiro

Aqui na feira

Aqui na feira é a sorte quem manda.

Nada é mais certo do que o leve desapego

Um lugar de muitas gentes e muitas coisas

Queridas, abandonadas ao tempo de uma recordação

Bancas de lembranças fugidas de outrora

Pechinchas sentimentais vendidas ao desbarato

Aqui na feira somos os melancólicos ricos da realidade  

Poderosos, neoliberais dos trapos e fatos.

Marxistas do alecrim, das moedas falidas do passado

Vibrantes cantantes, gritantes; - Bom e barato

Empáticos feirantes, pedintes; - Paga um, leva dois

Vendem-se recordações empoeiradas, discos, ceroulas e loiças

Abunda a arte nostálgica, sapatos, quadros e chás

Sábios escritos antigos, traquitanas, licores e sabões

Compram-se sorrisos verdadeiros, jeans, jogos e jarras

Dão-se promessas de qualidade, rádios, ferramentas e relógios

Trocam-se baluartes de amizade, casacos, camisas e beijos

Uma roda comunitária de vida sem fim

Abarcada no valor do preço mais justo

Aqui na feira é sempre assim…

© Altino Pinheiro

Madrugada

Desperta o meu corpo dorido de uma noite mal dormida, pesadelo de insónia persistente que persegue-me todas a noites.

É já madrugada, julgam os meus olhos pela cor da noite adormecida.

Abro aos poucos as cortinas da manhã ensonada que se anuncia em 6 badaladas lá da torre da matriz, quase mudas, distantes.

Observo, escuto o magno silencio desta madrugada melódica que se repete magicamente todos os dias num circulo perdido. Brado ao céu uma inspiração oxigenada que me desperta da minha quietude, do sono pasmado. O que vejo é belo. Divinas névoas boreais juntando a noite ao dia num véu doirado de reflexo solar. Contemplo o sol que nasce sem pressa num clarão divino de luz celestial, por de trás do algodão de nuvens cinzas matinais.

Abraço o meu olhar para os lados desta janela de madrugada, exalando um sorriso interno de gratidão. E vejo a lua quase cheia ainda acordada, seguindo em compromisso a noite apressada. Algumas estrelas difusas teimam em testemunhar esta beleza universal, piscando uma lágrima de um choro enfraquecido, soluçado.

Soprado pela brisa fresca um bando de pombos vai matizando as tintas deste quadro cósmico, rasgando a seda do imenso azul-turquesa, derramando vermelhos vivos, melados, ensanguentado pelos dias que fizeram o passado.

Acordo decididamente do sono perdido, não concedido pela noite, para adormecer acordado neste sonho emprestado pela madrugada.

© Altino Pinheiro

Lembrança de Mãe

Agora me lembro mãe

Das tuas lágrimas que se fizeram águas

Mornas, maternas que me trouxeram num parto

Do teu beijo sagrado, sofrido

Das palavras, dos verbos e atos

Do choro, da chuva, do ralhar

Quase me esqueci, mãe

Do sorriso abandonado ao pão                               

Teu sacrifício acusado de amor

Esforçado numa alegria tão frágil

Num silêncio cheio de vida

Tua vitória contada em história

Escrita em suor no livro em branco

Agora sei, mãe

Como se faz um filho

Dos que sentem, dos que amam.

Como se nasce, como se morre.

© Altino Pinheiro

Meu pai sentido em 1982 e 2010

Aos treze anos escrevia umas coisas que sorrateiramente chamava de poemas. Todos temos necessidade de nos expressar, projetar as nossas necessidades, sentimentos e emoções. Na escrita ficamos resguardados da iminente traição da linguagem, que por vezes nos oferece palavras que não desejamos, vazias de sentimento. Na escrita não existe o impulso compulsivo de resposta por aquilo que se sente no momento. Posso expressar diferentemente um determinado assunto por palavras, gestos, linguagem e a sua perceção ser alterada com o contexto. Na escrita, independentemente do método utilizado, o sentimento é sempre único e verdadeiro. Prevalece no tempo e no espaço. 

Anjo meu Pai

Abro a janela

Da minha memória

Brisa leve de saudade

De olhos fechados

Vejo-te aqui, meu Anjo

Sempre perto de mim

Sinto teu sopro

Apontas sinais

E por vezes me dizes

Estou aqui !

Abro os meus olhos

E olho nos teus

Profundos que são

Revelam a certeza

De que tu meu pai

Não tiveste um fim

Abro os meus olhos

E acredito que afinal;

Tu vives em mim.

19,03,10

© Altino Pinheiro