Paixão violada

Na Pertinência do tempo esgotado, 

amargurado recordo tudo que me foi roubado.

Esta lágrima de ternura decadente gera agora um sentimento de romance finado

Não vejo a menina de outrora colhendo as pétalas aveludadas das hortências molhadas pelo sereno da madrugada. Quem te roubou-me?

Já não oiço a canção do mar cantarolada pelos teus lábios que embalava o uivo do vento em cada rajada. Quem te calou?

Esquecemos os passos de dança do Martinho, pézinho da vila, 

das mornas ternas de Cesária e outros bailes de carnaval...

Deixamos de ler e reler as cartas enrugadas, guardadas pelo tempo, 

onde a palavra paixão não tinha ponto final. Quem nos tirou tudo isto?

Onde anda aquele sorriso que nos acordava todas as manhãs?

O nó da ternura que atava os nossos lábios num beijo delicado

Quem roubou a nossa cesta dos afetos, dos carinhos, das maçãs?  

Foi violada! Violada a paixão pelas causas...

Morrendo agora em eutanásia de dor

Há muito magoada, sofrendo por amor.

Altino - Novembro 2014  

Sepulcro de areia

Quero morrer na praia

Nos braços de Santa Bárbara

Banhado no pranto de suas lágrimas salgadas

Na câmara ardente das suas ondas surfáveis

Ouvindo os salmos de salvação da minha alma

No murmúrio decadente das marés vazias

Espargido pelas águas vivas não bentas.

Defunto venerado por gaivotas sarcásticas

E pelos pombos da rocha cascalhada.

Enterrar-me no basalto macio e morno

Sepulcro de areia cavada por pulgas saltitantes.

Fundir-me com ela num sono profundo

Eternamente rogando ao mar

Que não apague os passos

Deixados por ti em mim.

© Altino Pinheiro

Alma poente em sol nascente

Contemplo o sol nascente

                      No silêncio da madrugada                     

Feliz minha alma poente

                            Não anseia por mais nada                           

         À deriva no seu viver          

         Navega nas ondas do mar        

         Como as velas do meu ser         

Deixando o vento soprar

Barco guiado pelo farol

Em noites de marés vazias

Minha alma também é sol

Nasce bela todos os dias

© Altino 2014 

Resenha por Francisco Coimbra

“POR FAVOR COMPRA-ME ESTES POEMAS”

 Altino Pinheiro – Editora VENTO ENCANADO 2014

Altino Pinheiro tem no seu sobrenome um nome de árvore, agora decidiu ganhar novas raízes ao divulgar a sua poesia fazendo-a acompanhar de desenhos de outras raízes suas que são os seus filhos António e Manuel. “Por favor compra-me estes poemas” é um livro despretensioso que se propõe ao leitor de forma pragmática, através de um pedido que é a primeira leitura que ele propõe: “Por favor compra-me estes poemas”. Quem satisfizer este pedido, passa a estar na posse de um conjunto de poemas interessantes e variados, uma introdução do autor e alguns textos em prosa poética.

O livro não tem um Índice e um índice é uma ajuda por vezes preciosa, mostrando quais são as designações que dão nome aos vários textos que incorporam o livro. O fato de não ter um Índice faz com que o livro possa ser e seja uma unidade indivisível que não se decompõe, compondo-se através de uma leitura que nele vá descobrindo todos os elementos pela ordem a que se predispuser. Aberto ao calhar, começando no princípio, começando pelo fim… este livro será sempre uma descoberta onde se tornará uma boa surpresa encontrar páginas entregues à simplicidade dum verso, duma frase, duma máxima? Duma mínima...? Vou começar por essas páginas.

“sou tu que me lês…” “que tal um abraço?” “em cada página um suspiro o meu …” “sou um livro que te fala…” “mergulha no teu mar…” “sei mais de mim…” ”sou mais do que uma simples palavra…” “deixa o vento virar a página...” “que bom estar contigo…” “solto as emoções aqui…”  “vou colorir os meus bichos…”  “quero aprender a ler-me…”  “hoje sinto-me como…”  “nunca é fim…” com esta frase o livro termina. Sendo que, volto agora ao princípio e vou dizer aquilo que ainda não disse, ou seja, “sou tu que me lês…” é a frase com que o livro começa, vem depois da dedicatória: “aos que compraram”. Esta dedicatória diz muito do livro, ele está virado para o leitor e é-lhe dedicado. É bom que os leitores o descubram, o aceitem, o comprem. Boas leituras (bons leitores)! Ficam os votos.

Francisco Coimbra

Poeta / Escritor

Meu blog

Este blog (confessionário) quase secreto dos meus sentimentos é a “aplicação” tecnológica que mais confio. Aqui sinto que me leem sem saber quem, nem me interesso saber! Que gostam e sentem sem que se obriguem ao clique do “Gosto”. Que em silêncio distante me leem somente…

Este misto: secreto/intuitivo, faz-me(te) bem, muito bem… afasta-me(te) do ruído empático “virtual” e remete-nos os dois para dentro de cada um de nós.

Quem escreve e quem lê fundem-se numa simbiose mística, partilham aquela quietude necessária, muitas vezes esquecida pela ansiedade de esperar um novo e rápido sentimento.

Se neste breve instante sou tu que me lês, quero que tu sejas eu que te escrevo para que no recolhimento dos nossos seres sejamos almas tão iguais…

Aqui entre nós os dois: sabe-nos tão bem sentir o mesmo! 

A tua cidade

Que cores pintam a cidade urbana, metropolitana… onde moras?
Tem verde sedoso de esperança, branco puro de imensidão, 
olho azul de criança…  

Onde nasce o sol em cada manhã? 
Por detrás dos blocos de betão, no alto da torre da igreja da 
Senhora da Aflição ou no teu rosto morno de gratidão. 
É mesmo sol, verdade? 

Tem terra arável a tua cidade? 
Para semear migalhas de pão, folha perfumada de hortelã, 
um filho que pinte meus sonhos com lápis de cera, premonição.

Que gosto tem a tua cidade? 
Doce compota de figo, teus peitos melados, 
laranjada gaseificada, biscoitos de milho doirados. 

E tem noite a tua cidade? 
Tão noite assim para que no silêncio desta durmamos, amemos…
esperando por mais nada a não ser o dia… na tua cidade.

Esperança

Esperança é pedra falante
Diz espera
Confiança...

Murmúrio de coragem

Lava incandescente 
Solidificada
Não se parte
Não se perde
Não se cala!
Imortal…

Medusa

Meu viver imensuravelmente urgente, 

incompreensivelmente apressado.

Faz-me sentir que não sou gente...

Vivo inexplicavelmente assustado. 

Vida medusa apaixonável.

Meu irremediável nascimento,  

foi-te assim tão deplorável

para tamanho sofrimento?

E evitavelmente cansado, 

vou provavelmente sendo,

aparentemente amado.

Por ti medusa, morrendo.

© Altino Pinheiro - 2014

Não é fácil escrever um poema

Como o mar que se vaza em marés, para depois se expressar nas ondas do pensamento, assim me sinto, redopiando palavras para escrever um poema.

Coloco a mente em desvario procurando o verbo que descreva o sentimento. E deve ser ímpar, para fazer nascer um verso novo, solto como o vento.

Sabes meu filho, isto de escrever tem muito que se lhe sinta, se não sentires, mais vale correres para não seres apanhado pelo pensamento.

E não te ponhas a empurrar a emoção magoada, com tântricas palavras ocas, que acomodem teus olhos às lágrimas da comoção ultrapassada.

Mais vale perguntares ao amor intermitente ou à dor permanente se te podem ajudar na tua derradeira expressão. Porque não é fácil escrever um poema.  

Oxalá fosse tão fácil escrever sobre as minhas viagens ao mundo das transcendências interiores, do juízo que se rasga num pensamento falso e corriqueiro.

Como a chuva que cai em solo morto e nada brota, mais vale deixar para a mórbida memória estas silabas rasgadas de paixão.

Quem dera que um copo de tinto emprenhado com prazer pelo sentimento, parisse um poema desnudado da dor literária.

Que esta caneta de traço azul poético, se manifestasse autónoma neste palco de papel, numa dança grafológica emocional.

Quem dera que a razão e a lógica descansassem na praia do imaginário para gozarem as ondas do imenso oceano gramatical.

Oxalá a lua descesse lá do alto do meu telhado e me segredasse ao ouvido os mantras literários do eterno poema transcendental.

Quem dera meu filho que cada pergunta tua resultasse em escrita narrada, sobre o instante sentimental entre a vida e morte, que ora é verso, ora é prosa.

Quem dera não escrever penado um sentimento, e que sentimento não houvesse, para não ter de o escrever num poema.

© Altino Pinheiro

14.05.2014

Portugal; sorte ou morte

Não há mais há tempo para a ilusão, rasguem jornais, apaguem a televisão

Chegamos ao ponto crítico, de rasgar e queimar boletins do loto politico

Já não há mais nada que sofrer, comeram-te a carne e o osso te querem roer

Terminou a validade da pachorra, mandemos os imperadores à porra.

Já não há mais resgates nem ajustes financeiros, calemos os curandeiros

Mostrem as estes sacanas , a faca cega da força ou o gume certo da forca

Tragam gatunos ao terreiro, o País está em chamas por causa de suas famas

Cortem-lhes um dedo por cada milhão ou a língua porque dedos faltarão

Venham os operários e os tenentes inoperantes, somos todos importantes

Poetas, professores, alunos reformados  e enfermeiros emigrados

Venham bombeiros fardados,  recordar colegas queimados

Venham Policias também, dar porrada a valer, seus filhos têm que comer

Acabou-se a eterna manifestação, doloroso sufoco de comiseração.

Por mais que custe é este o momento,  de acabar com o sofrimento

De acordar quem dorme para matar a estatística da fome

É agora, é agora.  O que tens a perder se os mandares foder.

Esta é a hora de dares um grito, de libertares o teu futuro aflito.

Espera-te a sorte ou a morte, e se nada fizeres, só morte, só morte...

Acabou-se o isto está mal, está na hora de salvar Portugal.

© Altino Pinheiro

25 Abril 2014 - Poetry Slam PDL

Anjo caído

Há um anjo caído na calçada da praça, que vai rasgando joelhos, prometendo, pedindo, implorando a Cristo que é Deus nosso senhor na unidade do espírito santo, um milagre!

Este anjo caído é uma mãe sofrida, é um pai cansado, um embrião nascido, é um filho perdido no caminho da solidão.

Carregam nos ombros a confissão pesada da vida e da morte, revelada num molho de sírios que a chama do destino não perdoou.

Pelo campo do senhor vão em promessa, descalçados da dor que lhes crava a alma de emigrantes passageiros, coroados por uma vida de espinhos.

E Cristo glorioso, que é Deus do perdão, o maior dos milagres, deixa cair uma lágrima perfumada do seu rosto florido, o andor mais leve do amor, para inundar de gratidão o anjo caído na calçada da fé.

© Altino Pinheiro 2013

Dono do nada

As coisas que eu tenho não são mais do que pedras lascadas que me rasgam os passos

São agora lágrimas vertidas que sangram os meus olhos.

As coisas que eu tenho são de falsa prata, que fui comprando, amontoando sem querer e sem o seu valor entender.

Agora desesperada, sufoca a minha alma as querendo oferecer.

Quer dá-las, aliena-las, não empresta-las, faze-las desaparecer…

Tu poeta das causas do amor, queres um lápis desafiado para melancólico escreveres?

Tu senhorio das casas calhadas queres uma cama e uma almofada para não adormeceres?

Sou inquilino da paixão que cobra coragem nesta vida emprestada

Farto de coisas e tralhas que me fazem ser o legítimo dono do nada

© Altino Pinheiro

Love Phone

Oh minha banda larga

Com os teus bits sem fim           

és o mais belo like

deste tecno jardim

O meu chat tem sede           

Do teu saldo ilimitado

Vou entrar em tua rede

E ficar apaixonado

O teu lindo download

Enche o meu coração              

Virtual e tão só

Sem sms de paixão

És um vírus fascinante

As minhas teclas amigas

Love phone alucinante

Cheio de megas e gigas

© Altino 2013

A Sofia dos duzentos anos

Hoje dou-me gratuitamente, sem preço me ofereço, livremente.

Reparto pedaços de mim como a flor que espalha pétalas ao vento, dividindo sementes.

E não espero que a primavera brote de novo mais do que um simples sentimento.

Dou-me assim então, livre de pretensão como quem morre sereno não esperando salvação.

Quarta feira não passa de um dia. Como se chama? Sofia.

Os dias são lentos quando não dás. Pesadas horas, relutantes, que o tempo te trás.

Olhos azuis clarinhos, alegre, idosa dos carinhos, sorridente como se não estivesse doente.

Vens dar-me nosso senhor? Fixa-me atenta. Não, é a sopa que também alimenta.

Tá quentinha? Não gosto de coisas frias, bastou-me os molhos de lenha às costas naqueles dias.

Quantos anos me dás? Não tos dou já os tens, mas querias mais do que os teus oitentas e tais?

Tenho duzentos, sim duzentos anos e vê como sou bonita, aqui sentada, torcida, garrida...

Endireita-me as costas pela alminha dos teus. Vê estas mãos tão inchadas. A papa está fria mas é doce, docinha, humm…

Quantas vidas viveste Sofia? Foi assim de repente ou dia após dia?

E este sorriso sempre foi teu? Ou herdaste do teu pai que dizes ser eu?

Duzentos anos, duzentos anos… vida vivida, sofrida, sorrida, suada, revirando coisas que a memória ainda guarda.

Sabias que a Mariazinha da dois cozia belos bolos de massa sovada? Oh era coisa aprovada.

A sua mãe ainda cose aqueles famosos bolos? Perguntam ao filho os esganados, os tolos.

Os fornos apagam-se nestas idades, resta apenas um rosto rosado queimado de saudades.

E a Conceição da seis? Coitada, ainda chora o irmão, foi pró calhau às lapas num dia de verão.

Sempre se trocava por um saco de farinha, apareceu três semanas depois sem cabecinha.

Enterraram num lençol o coitado rapaz. E a mãe não o viu, não o tocou. Isso não se faz.

Estava cheio de bichos, conversa do regedor. Uma mãe tem de chorar o filho para sarar sua dor.

Sabes, quando começo a falar nunca mais me calo. Fala, fala que não me ralo.

E tu, tens filhos ? Sim quatro, dois rapazes e duas raparigas.  Uma delas também se chama Sofia. Eu sabia, eu sabia. Ela é mais nova ou mais velha do eu?

É muito mais nova, uns bons anos…

Pois, pois…

Vens dar-me Nosso Senhor?

Não. Venho dar-te um bocadinho de mim, Sofia dos duzentos anos.

© Altino Pinheiro

3,2,1, Slam

Este palco é num porto onde se embarcam e desembarcam palavras

Descarrega-se com paixão, expedindo a carga pesada do ego

Carregam-se os volumes da alma que se registam num poema

Fica-se refém da sorte, da folha de papel, sem rumo nem norte

E chega a ordem para partir do capitão, publico, juri, multidão…

3 2 1 slam

Então o mundo pára por instantes, três minutos somente

Interrompem-se sorrisos e pensamentos, o som de jazz eufónico.

Agora são poemas, são poemas e poisa-se devagar um copo de gin tónico

3 2 1  slam

Aqui se diz poesia, como quem dá bom dia,

Sobe-se ao barco e declama-se, enche-se e derrama-se

Aqui se contam segredos, coisas belas e enredos,

As cores de uma raça e outras coisas com graça

Mulheres em férias tão lindas,  boémios noturnos em noites já findas.

Aqui se contam insónias, fluindo palavras do coxis ao ventre

Aqui o som da serra faz ssssss todos os dias,

Aqui estão o Luís, a Carla, o Gonçalo, a Jaqueline e o Malaquias

3, 2, 1 slam

Vem declamar ao Ateneu

Aqui há quem te ame

E ouve este grito que é teu

© Altino Pinheiro

  

* Escrito com amor para o Poetry Slam PDL

Declamado na 4ª edição - 24 de Janeiro 2014 

Sinto, não sinto, sentimento

Por vezes sinto que não sinto

É uma coisa estranha que me entranha

Sei lá uma dor, um vazio, um amor, um frio…

Outras vezes sinto que sinto

E escrevo textos floridos, garridos, gemidos…

Sei lá palavras que se constroem no momento

E fico ali decidindo, sentindo se sinto ou não sinto

Nesta coisa que chamo sentimento… 

© Altino Pinheiro

Está frio, muito frio

Está frio, muito frio.

Os grãos de granizo caem abruptos na laje do meu quintal, salpicando em ricochete como bailarinas doidas numa dança de gotas de chuva alterada, gelada.

E a banda de gelo naturalmente desajustada no compasso toca uma melodia estilhaçada  um xeee continuo interrompido por um splash  e depois em tom maior aquele som de vidro quebrando.

Tenho de fechar a janela não vá o frio entrar no meu quarto e gelar-me a concentração que bebo neste chá de inspiração diluviana.

Está frio, muito frio.

Mas não quero aquecer-me, não quero!

Quero senti-lo como um dom desta natureza que sou parte e se reparte.

Que pensas que pensa o cão lá longe abandonado, aleijado, molhado que ladra para o maltrato deste frio?

Que pensas que pensa a acácia robusta que permite piedosa seus ramos e folhas serem castigados por este granizo gelado?

Que pensas que pensa o sem abrigo esmolado pelas feridas da sociedade, deitado em cartões de papelão que o embalam para a morgue?

Que pensas que pensa a rocha, o rio, o rato, a rua, a rosa, a rã e o rouxinol?

Está frio, muito frio.

Lá fora!

© Altino Pinheiro

Que esperem

Por todos os lugares que passas espalhas uma névoa doirada.

Um perfume denunciante que paira no ar dizendo em verso nervoso;

Ela está aqui, ela está aqui!

Apareces como por magia, pura energia, saída da cartola de um mágico ilusionista, sentimentalista, artista da aparição, uma vibração! 

E em cada passo que dás na intermitência da sorte,

fixam-te os meus olhos apaixonados de baixo a norte.

Esqueço a morte, determinantes desejos ofuscados e as ilusões dominantes.

Não procuro mais, a tua beleza já me é demais…

E se não me deres um beijo dos teus mornos lábios jura ao menos que me levarás no teu pensamento permanentemente, sensualmente para o lugar que a memória não finda.

És a razão superior das causas que me completam, dos ciumentos efeitos ignorados.

Fazes adiar as coisas que digo amar e que agora podem esperar, esperar…  

Que espere deus adorado, glorificado, criador do céu e a da terra porque te amo

A mais bela rosa vermelha perfumada, os versos lindos que lhe escrevi, declamei...

Que espere, já a amei…

A minha suposta amada comprometida que tanto julgo amar, amei, amarei  

que espere porque te amo…

Que espere o mais velho e delicado vinho do porto fruto da videira,

porque não o amo, apreciei, degustei…

As filhas e os filhos deste meu sangue exaltado que derramo por ti em gotas de solidão...

Que espere paciente a esperança e que vá escrevendo algumas palavras de coragem, porque ela é sempre a ultima a morrer.   

Que esperem todas as coisas possíveis e imagináveis, visíveis e invisíveis, grandes e grandiosas.

Que espere a prioridade, a cidade, a comodidade, a sexualidade, para permanentemente restar a verdade

E a verdade é que...

Eternamente te amo.

© Altino Pinheiro

Existem

  

Existem meu amor

Tantas coisas no meu pensamento

Que minha boca não diz

Por não saber ou não querer dizer

Existem meu amor

Imensos jardins floridos

E praias de água morna, paraísos…

E minhas pernas não nos levam lá

Por faltar-me pés ou caminhos para andar

Existem meu amor

Tantas pessoas para amar

Lindas paixões por acontecer

E meu coração não bate, não bate…

Mas sei que existem, existem!

E digo-te ao menos meu amor…

© Altino Pinheiro 2014